El caso es que las últimas semanas he estado teniendo experiencias enriquecedoras y extrañas en mí.
Todo empezó, supongo, en
Sant Jordi, cuando pasé la tarde del día más importante del año (para mí) en un bar (iba a decir de hombretones pero no, porque
es bastante pijillo) de deportes. El caso es que muchas semanas después llega la EuroCopa. La verdad es que yo no tenía mucho interés: es fútbol y es la Selección Española (que además no pasaba de cuartos ni por asomo). Pero fíjate que hice por verla, más que nada porque así pasaba un rato con unos amigos granaínos. Panini me escribió un mensaje, también, preguntando dónde iba a ver el partido. Bueno, ¿y eso a qué venía? ¿Por qué asumes que voy a verlo? Pero vaya si lo vi. Y me hice fans de Casillas. Y tras ganar a Italia de puntillas, también vi como ganábamos a Rusia y les dábamos una paliza a Alemania (aquella semana, el presentador de
8 Out of 10 Cats , ese que tiene esas pestañas tan raras dijo: "On Sunday we have the Euro final; Spain against the Nazis"). Y me fui a Picadilly y a Trafalgar a celebrarlo con la mitad de los españoles de Londres (aunque lo mejor fue cortar la calle en Bayswater.
Y antier fui a ver como Nadal ganaba Wimbledon.
Pero el caso es que durante esas horas de tensión, gloria y alcohol, el hecho de que yo soy catalán ha salido en la conversación un centenar de veces (o más).
Soy catalán, sí, y la verdad es que la Rojigualda no me dice mucho. En mi casa en Catalunya no tengo la Senyera porque nunca me ha dado por comprármela, pero tengo una española con escudo y todo. Pero no, no es una bandera de la que esté particularmente orgulloso. Ah, eso sí, me pones la bandera de la IIa República y me sube un honor por dentro, que casi lloro. Y el día que vea la de la IIIa, no pararé de llorar en una semana (que conste que soy JuanCarlista y Felipista, pero, sintiéndolo mucho, no soy muy Leonorista aunque tenga posibilidades de ser la primera reina Española con derechos).
Pero incluso hay fotos por ahí en las que salgo con la rojigualda pintada en (una) mejilla y la bandera colgada al cuello. Pero no se lo digas a nadie.
Está claro, ya lo he dicho un montón de veces, yo soy de lo mas español que hay, pues mi sangre tiene raíces en casi todos los reinos de España (no sé si en Galicia, lo cierto) y, aunque recientes indagaciones han llegado a la conclusión de que "es posible" que en algún punto de la cadena que forma mi pasado haya habido sangre musulmana, lo más probable es que en mi ascendencia (por un lado) de señorito terrateniente andaluz no se cumpla lo que los
historiadores dicen de que "el abuelo número treinta de cada español tiene más posibilidades de que fuera musulmán que cristiano". Ei, no me malinterpreten que con lo que me gusta a mí la diversidad y las ganas que tengo de aprender árabe, me encantaría tener la sangre de los Omeyas Califales corriendo por mis venas, pero, (ahora es cuando pongo mi cara de "soy chulo") pasa que por un lado mi ascendencia es terrateniente, y por el otro, noble.
A mí todo esto me da igual. Y estoy contento de tener familia (que no conozco, por lo general) en cuatro de los reinos que forman el escudo de España: Castilla, León, Aragón y Granada. Bueno, y en Plvs Ultra también que en Chile tuvimos algo, allá cuando todavía era La Colonia. Y sobretodo estoy orgulloso de mis raíces andaluzas.
Pero fíjate, yo soy catalán. Soy catalán porque he nacido en Catalunya y, a pesar de que no comparto la mitad de las tradiciones y, siquiera, mi lengua materna y la filología que estudio es la del Principat (porque si digo de los Països entraremos en la discusión de si el valenciano y el balear son la misma lengua que el catalán), yo soy y me siento catalán. Y estoy algo cansado de tener que explicar esto. Porque me he pasado media vida teniendo problemas por esto. Porque en mi infancia yo no hablaba catalán porque mi bilingüismo empezó a los seis años, porque yo no tengo la tradición que los "catalanes de pura cepa" tienen, porque mi familia no es cristiana y celebramos Papá Noel. Y por que en mi presente me veo con esta necesidad absoluta de hablar en catalán a todas horas porque no lo hablo nunca. Porque últimamente he descubierto (o redescubierto) música en catalán que me alucina. Y porque si me encuentro con unos catalanes por la calle y me pongo a hablar con ellos, y es una conversación de cinco segundos, no les voy a hablar en castellano por mucho que estés delante.
Estoy cansado. Demando que entiendas. Que entendáis. Que antes de decir "Jolines, Habibi, ya te vale, ¿no?" penséis: "Oye, pues a lo mejor hay algo que yo no sé, y si no, pues voy a respetarlo y punto".
Porque no, en Catalunya no hablamos en catalán a la gente que no sabe la lengua. Si la sabes y la entiendes pero has escogido no hablarla, pues hay la posibilidad de que te hablen en catalán y tú respondas en castellano.
Porque no, en la costa catalana y en las grandes urbes como Barcelona (pronunciado /bərsəlóna/) y Tarragona, la lengua más hablada es el castellano y, porque es difícil que te encuentres en la situación en que a tu alrededor todo el mundo sea catalanoparlante y, en esta situación, igualmente, la gente hará el esfuerzo de hablarte en castellano porque todo el mundo lo habla (o casi todo el mundo).
Porque no, en Catalunya no tenemos españafobia.
Y no, no me vengas con "el primo de una amiga, de la vecina, de la prima, del novio, de la cocinera del restaurante al que va mi peluquera me ha contado que fue allí le pasó no sé qué". Porque sí, gilipollas hay en todas partes. Y también yo sé de historias de catalanes en Madriz hablando en castellano con acento y siendo mofados. Y maestros pegando a alumnos por hablar en catalán. E historias varias. Pero no voy diciéndole a todo el mundo: todos los españoles son fachas porque no respetan a los catalanes. Y es cierto, hay muchos españoles que no respetan a los catalanes, ni a los árabes, ni a los bascos (con bé, sí, porque en euskara no hay uve, y me da la gana), ni a los gallegos, ni a los portugueses, ni a los franceses, pero la gran mayoría de españoles es de lo más maja.
El problema, como de costumbre, suele residir en los medios de comunicación. Pongamos el caso
McCann: desgraciadamente niños desaparecen todos los días. Y, más desgraciadamente, en el Reino Unido de la Gran Bretaña e Irlanda del Norte, se oye en las noticias todos los días como madres van a la cárcel o lo que sea porque han dejado a sus hijos con malnutrición o solos en casa y se han muerto o herido o quemado o barbaridades por el estilo. Como en España tenemos un alto nivel de violencia de género, aquí tienen este problema. Y es un problema gordo. Y el caso McCann es unfortunate. La verdad. Es muy triste lo que ha pasado, sea lo que sea lo que ha pasado (porque no creo que nadie piense que, sea donde sea que está Madeleine, está en mejor situación que antes). Pero la prensa lo único que hace es culpar a la policía Portuguesa y reírse del sentimentalismo y el dramatismo ibérico. Bueno, pero los padres dejaron a las pobres criaturas solas. Es que ya por eso, los padres deberían ir a la cárcel y punto, pero no, eso no es una cuestión.
Y este inciso para hablar del Estatut dichoso. Tres años hablando y gritando sobre un papelito que atañe al parlamento catalán y al estatal solamente. Y mientras tanto el estatuto valenciano, gallego y andaluz (y alguno más) se ponen en marcha sin problemática. Y alguno diciendo barbaridades tan absurdas como que la lengua de Valencia es el valenciano (oops). Politiqueo puro.
Estoy cansado. Estoy harto. Y creo que desde este punto en adelante no voy a discutir más. Si no puedes pensar que a lo mejor no tienes razón o a lo mejor puede haber más de una opinión posible, pues peor para ti.
Yo no digo que Catalunya es lo mejor, porque no es cierto. A mí me gusta y eso me vale. Y es lo mejor para mí, pero es totalmente subjetivo y no impongo mi opinión a nadie.
Pero bueno.
Qué rollo, ¿no?
Ala, ahí se queda.
Por cierto, como
Will me ha dado envidia, me he cambiado el template.
